Anonimo

You and I and the distance like a big wall,
where I have come to  write your name.
You and I and the solitude
where I have come to say your name.
You and I and your body
where you already have written my name.

MI AMIGO MIGUEL Y YO

Para mi amigo Miguel

Sin ton ni son

Pero con guitarra

Musical el pelo

Y sus anteojos de carey

La sonaja del perro brincando

Treinta alegrías

Y nosotros saboreando

Al Cristo herido.

Mi amigo Miguel y yo

Teníamos una lampa

Con la que sembrábamos palabras

Y cosechábamos racimos frescos de verdades

Hasta el eco de nuestras propias

Huellas caminantes,

Mas la noche amorfa y su silbido

De enamorado cautivo

Y la cola del perro

Tocando  a la puerta

Y nuestra risa

Y el horizonte escrito en papel

Crepe

Como una arruga en la sien.

Mas los años

Mi amigo Miguel sigue siendo triste

Y su perro de papel

Colgado en la pared

Y el Cristo ungido en cebo

Yo también  sigo ausente

Camino como el mar,

Música de piano

Alo, Miguel,

Viene corriendo por el pasillo

Y contesta con una voz de máquina de escribir:

Las últimas noticias del día.

AMORDICE

Hoy me duele tu recuerdo

Debería decir, me duele tu ausencia,

Pero han sido tantos años que ya me acostumbre a vivir sin ti.

como vez, aun, después de veinte años, te echo de menos.

Quisiera hablar contigo, caminar la tarde de nuestro pasado,

Tomar un café amargo como solíamos jugar,

Viajar en un autobús repleto de enamorados.

¿Por qué será que hoy me haces tanta falta?

¿Por qué hoy ya no puedo inventar tus manos ni tu voz?

Hoy me duele tu recuerdo

Pero también vuelve a dolerme tu adiós

-si acaso alguna vez nos despedimos-

Tengo una fotografía tuya del pasado

Una camisa donde escribiste mi nombre encerrado en un corazón

Unos versos infantiles

Te amo, ahora tengo la certeza,

 Son, para ser más exacto

Diez mil novecientos cincuenta días,  desde entonces

No he hecho otra cosa que decir tu nombre

A veces en silencio para no herir a nadie.

SACRIFICIO

Acabo de encontrar tu luz

Mirla criatura del misterio,

Andabas perdida cien años

Al otro lado de la razón.

Ya bastante fue tu ausencia

Tus ojos diminutos como agujas nocturnas

Han vuelto de lo desconocido,

Pósate sobre la mesa

Ya que terminó la cena cadavérica

Y cuéntame sobre tu vida pájara.

Tú eres dueña de las pausas y las esdrújulas

Y enemiga de los paréntesis.

Acabo de encontrar tu luz

-¿te sorprende?-

Yo he marcado el paso de tus latidos

En cada silencio y descifrado

Todos tus mensajes.

Y cada desdén,

Cuantas veces, no sabes,

Llamándote a gritos

Como un suicida

AYER ESTUVE

Ayer estuve

al borde de tu falda

navegando

sobre mariposa herida.

Las lenguas

malévolas

de tu fuego

quemaron las pálidas alas

de mi sueño

y como húmedo papel

caí sobre la boca

de tu deseo.

Me devoraste todo,

con el hambre

de tu desnudez

melancólica,

y yo que soy pan

de tierra humana

te alimenté con mi cuerpo

hasta saciar

tus lánguidas miradas.

REBELDIA

Enciendo mi silencio

Agazapado en el rincón de los impúdicos deseos

Me he declarado en absoluta rebeldía

Contra el reloj de tus recatos

Y el inflexible manual de tus vergüenzas

Voy a doblegarte esta noche,

soy un cazador hambriento

Y asustado

Desnudo en el frio de tus miedos

Herido en tu desdén.

Voy a cazarte

Y después morder tu risa

Fresca.

Esta noche esperare por ti

Cuando pases

Al filo de este verso,

Para comer al fin de tu agonía

Cada gemido escondido,

Cada grito de amor,

Cada beso.

VERANO MUERTO

Esta lloviendo de una manera

discreta y acongojada,

quizá están llorando

porque la tarde

es un animal muerto

que huele mal.

Me he cansado de buscar

la huella de un fantasma

que perdí,

mañana será viernes

en un calendario

apenas arrastrado por el tiempo,

los hijos de otros padres

vendrán a saludar

mi amargo desayuno;

yo quise que este fuera

un verano de niños,

un verano de hojas en el aire,

un verano de mujeres

primaverales y mañanìticas

mas estoy sintiendo el frio

de un café amargo y viejo,

el frio de una tarde  muerta

discretamente

como un anciano.

Mañana será viernes

en medio del más puro

sabor a silencio,

una mujer vendrá cabalgando

hasta mi regazo

yo le diré que la amé

con la eternidad de los árboles.

CARTA URGENTE

Cuando recibas esta carta,

Yo habré bregado

la mitad de mi muerte

y mi camino

y mi andar y mi voz,

sólo contemplarás la huella de mi ayer,

y para entonces

seré el fantasma que tropieza en los balcones

y espanta a los niños

el secreto que degollarás

en tus noches de insomnio.

Yo andaré por los montes

buscando la noche

cantando mis versos

cerrado de negro,

sin nombre;

tú serás la madre ejemplar

y yo el niño malo que huyó de casa.

De tu libreta arrancarás la a de mi nombre

y empezarás al segundo día la historia

con tus amigos, tus citas,

tus urgencias,

sin alguien a en tu recuerdo.

Yo andaré por los montes

cerrándole el paso a la muerte,

sabiendo de fríos, de hierbas,

de causas llevadas a rastras

durante la noche,

sin amigos, ni citas,

con el único favor de estar cantando libre

junto a una luz enorme

que algún día alcanzarán a ver tus ojos.

Y aunque ese momento aún no llegue

tú dormirás y yo caminaré

arrastrando mi memoria.

Te fatigarás de calor

y yo humedeceré mi garganta

con la lluvia

y cuando llegue diciembre

golpeando las campanas

alguna historia inventarás

para quedarte  en la ventana.

Yo a lo lejos pasaré

(a la distancia de la imaginación)

humeando el futuro,

escribiendo alguna nota marginal

en mi memoria.

Y después de esta guerra

volveré tan enorme como el sol

o quizá más enorme aún:

como la muerte.

HASTA AYER

Hasta ayer fuiste mi amiga,

Teníamos las mismas ilusiones

Y el amor dividido por el mar…

Hasta ayer, que amanecimos

En una misma cama.

Tu cuerpo era pecado

Y tus besos mi condena.

Hasta ayer al despertar

Que fingí estar dormido

Y me cogí de tu cintura,

Te dejaste acariciar la espalda

Con mis labios

Y te pegaste a mi cuerpo

Buscando la forma de mí deseo.

Yo te desnude,

Sonámbulo, tropezando a tientas

Con tus senos y tu vientre,

Y tú ni te inmutaste.

Te recorrí con mis manos

Fascinado por tu silencio,

Hasta encontrar tu sexo ardiente

Humedecido por el amor.

Y entonces colapsamos

El uno contra el otro

Y mi sexo impávido

Hurgó dentro de ti,

Y tú gemiste, atormentada por el trance

Y no despertaste por que hasta ayer

Fuimos amigos,

Y al terminar el acto

Seguiste durmiendo

Y entonces yo

Completamente despierto,

Desconcertado,

Llegue a pensar que estabas muerta.

ESTATUA OBSENA

 Soy tuyo (de ti)

Ciudad habitada de  monolitos

tallados el día de la tristeza,

doblegada, intacta, detenida.

Voy a todas partes,

recorriendo axilas, pubis,

cavidades,

Insensibles estrecheces,

húmedas de por si.

Besuqueo mejillas sonrosadas,

grises frentes,

toco pechos, nalgas,

nadie se enfada.

Todos guardan compostura.

Son estatuas.

Oh maravilla!

Que dios tan mundano

ha sido capaz de tallar sexos

tan insinuantes

Y quien con tan poca fe

Tanta belleza.

(la belleza no es producto de la fe)

Ciudad deshabitada de horror

tus mudas criaturas

no me oyen,

solo tienen una dimensión,

(solo existen)

¿Están muertas?

Esas maravillas humanas

Aquiescentes,

ajenas a todo mal,

¿Donde esta el botón que los revive?

Ciudad funeral,

que dios tan perverso

crearte silenciada.

Acaso desconoce la interactividad ?

Me sacio

Mujeres renacentistas,

desnudas, pletóricas,

Cabellos infinitos

(ciudad redonda)

figuras interminables,

Oh placer!

si existe el fin lo desconozco

Huyo, ¿acaso de nadie?

Ciudad mía, de mis vicios,

De mis taras y obscenidades,

Casita, juguete,

¿Quien ha llenado estos trenes

con tantos fósiles,

razas, variopintos ojos?

tomado de esos poemas para Sagitario

Imagina el orificio en la pared,

Esa oscura mancha amorfa

Por donde se escapó el retrato de tu infancia…

Ese retrato que ya parece mentira,

Te haz cambiado el nombre,

Has jugado a ser amante conmigo

Y me has querido según el manual de tu experiencia

Y el hueco siempre ha estado allí,

Tragándose todo

Como un voraz monstruo que ha perdido la bondad

Tanto así, que he llegado a creer que te quiero

Aunque Dios solo exista para no tener miedo.

En fin, me gusta tanto hablar contigo,

Tejer palabras tergiversadas

Que tú no entiendes pero logras sentir

Como si fueran balazos sublimes atravesándote el pecho;

Eres dulce, ¿alguna vez te lo dije?

Tienes el olor de las tardes de otoño

Allá en mi pueblo, cuando caían los duraznos

Y el sol rodaba por el mar

Como un barco de papel.

Quien sabe por que te quiero,

Dios ha sido un hombre renuente

A mis fantasías,

Tanto amor no es real

O es acaso el disfraz del deseo

Una flor que se lleva

Al borde de la mentira.

Nos hemos conocido en el sexo,

En el más sincero silencio

En ese hermético momento

Donde girábamos como extraños

Rumbo al precipicio infinito

Del amor.

¿Será el amor?

¿Será el mítico unicornio donde cabalgamos

hacia el ocaso?

¿Será tu espalda sincera en mi beso febril?

¿Recuerdas el orificio en la pared?

No vas a morir ahora,

Es una orden o una súplica,

Tómalo como quieras.

NUEVO LENGUAJE

Causas conmoción

Sales de la tiranía del pantalón

Y tus caderas brincan como resorteras

Que dolor de cabeza

Que vaina la arena

Metiéndose por cada grieta

La indiscreta

Volteas a mirarme

“que tal estoy papi”

Estas que te caes de lo buena

Me gusta la celulitis

Y  el tatuaje marchito de tus estrías

Y hasta tus tías

Regadas como vacas frías

Comiendo arroz con habichuelas.

Como me fascinan los domingos de tus tetas

Revolcándose en la playa como dos fieras

Tu pelo suelto enrevesado por las olas

No sé si eres un animal de tierra

O una bestia marina

Igual vengo cada verano a contemplar tu inmensidad

Y el desparpajo de tu desnudez

escribo tus dimensiones en la arena

y en tu ir y venir  borras como en un juego

Todo lo que invento.

NAYDU

El amor es una liebre que salta por donde uno menos lo espera

Y se convierte en una gelatinosa merienda que jamás digiere

Así te emborraches hasta el tuétano con tequila barato

O escuches canciones de amargue

En un bayú clandestino.

Así  quise a Naydu

Hasta dedicarle canciones de Roberto Carlos

Y empacarle calzoncitos de Victoria Secret

Por el día del amor.

Me conquistó con su pelo achocolatado

 Con sus ojos chinitos

Con sus piernotas de waripolera

Y sus suspiros de enamorada mientras hacíamos el amor.

(Debo aclarar que eran 15 minutos de amor)

Así era Naydu

Caminaba en  sancos meneando sus caderotas hasta el cuartito

Cerraba la puerta y no existía nadie más que yo

(por lo menos en esos 15 minutos)

Sonreía a los compaces de su desnudez repentina

Y me acostaba como a un bebe en el catre de 3 por 6

Y me amamantaba con sus encantos

Y jugaba conmigo como con un juguete de playa

Para acá y para allá

Hasta que me hacia decirle “que la amaba”

Y se mataba de la risa

Y acababa conmigo con sus ojos en mis ojos

Y su cabello revoloteando por mi boca

Y hasta el final de los 15 minutos todo era fascinación.

Luego empacaba mis emociones mientras ella se vestía o revestía de meretriz

Y volvía a crear el mundo  con sus caderas cuando se alejaba del cuartito.

Cuantas veces quise comprar otros 15 minutos,

Sin embargo ella siempre decía

“el mundo existe solo eso”

Y me iba por el averno del  “sin ella nada existe”

Anónimo, envenenado por la soledad y el silencio del castigo

Para volver otro día ha empezar la creación

Y ella se encargaba de crear otra vez

La maravilla.

Naydu, perdida en el único retrato que guardo de ti

Amarillando como una retama

Y una canción de amor que ya no se escucha,

Hundida en los ojos de una última lagrima

De meretriz clandestina enamorada del frio

El mundo solo dura quince minutos, ya lo sé,

Eso es lo que duran también tus ojos de mujer,

tu cuerpo de bestia mitológica.

Y tu sexo abrupto como una condena deliciosa

Ya me fui de aquel cuartito

Allí solo quedaron las cenizas de tu creación

Y el olor del miedo a tu ausencia.

Las diosas también mueren en su creatividad.

POMPORITO FUCSIA

Pomporito fue mi mejor amigo

Lo conocí una noche de Marzo en el Village

Cuando paseaba a su perro, hacia frio,

Encendió un habano mordido a mansalva

Por sus dientes de calavera

Y me invito una pitada

Gracias, pero no fumo,

Seguimos caminando la noche

Mientras el perro masticaba cada resquicio de silencio

Y nosotros intimábamos en los dobleces de la vida,

Las cantatas de Bach

Y los goles del Pibe Valderrama,

Porque si hay algo que es cierto

Es que el futbol es pasión de multitudes.

Esgrimidos los hielos de la plática

Nos sentamos en una banca del Washington square

Y nos quedamos callados.

Así pasó un siglo

O por lo menos lo que quedaba de él y no se acabo el mundo ni de a vainas

La bolsa de valores con sus sostenidos y bemoles

Fue decapitando una por una las estatuas de la ciudad

 Las casas escondidas y los fumaderos del  Tompkins Square Park

 Las meretrices calatas que corrían por la Roosevelt

Y los pajaritos tristes del triangulo que esperaban ver salir a Juan de Dios del Mesón Asturias.

Fue la última vez que gano Colombia a los griegos sabios

Y se rebelaron como barbaros los muchachos del Capitolio

Y soltaron a Gordiano II, Didio Juliano y Marco Aurelio  con sus ejércitos romanos a restablecer el orden.

Fue la última vez que vi a Pomporito,

Pasó en bicicleta,

Llevaba un laurel en la frente

Y unos collares de colores del Mardi Gras

Giro haciendo una pirueta entre los carros alegóricos de la multitud

Y me lanzo una rosa de papel armada en alambre,

Justo cuando paso el tren siete por nuestras cabezas

Pomporito desapareció raudo

En la estampida,

Sus ojos vidriosos dejaron un rastro de lágrima en el pavimento desde donde lo observe perderse

Su chal fucsia quedó enredado en los rayos de la bicicleta,

Voló toda la noche con el viento del silencio.

RAO WIRELESS

Rao es un viejo ridículo.

Asi lo califico la prensa local

Y el dominical que se emite después de la misa.

Rao es un poeta,

De esos que intentan reinventar el verbo

Y la aritmética de los versos.

Tiene un walkman amarillo enganchado a la cintura

Donde escucha un cassette de Silvio Rodriguez

Y una melena ochentera

Que se amarra con una vincha de tenista profesional.

Camina por las calles con sus ojos roller boogie

Y sus bigotes de  brocha gorda

Tarareando  sus poesías

Escritas a lápiz en cuaderno de caligrafía.

No se ha enterado de nada

Sus zapatillas Sinfín no hacen ruido

Y el pantalón apretado a la cintura

Con un cincho de burro de caserío

Le ha dejado señales en la próstata.

Rao, flaco, solitario,

El glaucoma del tiempo le ha nublado la memoria,

Lo que ve es lo poco que recuerda,

La gente lo insulta como a un pordiosero

Que mendiga una mirada,

“viejo marica, pervertido”

Le gritan desde la parroquia,

Las niñas rien de sus axilas peluconas

Y sus maneras de Elvis.

Sin embargo Rao, el hombre

Pasa asombrándose de la vida

Con un ejemplar de la revista Rolling stones  en la mano,

Ha descubierto el celular y el internet

Y está aprendiendo a textear con sus nuevos amigos del facebook.

Ya no duerme

Se la pasa en conjeturas

Comiendo comida chatarra

Y productos transgénicos que no puede creer sean reales.

Ha escrito un verso que dice “dios nos creo a su imagen y semejanza”

Y otro que reza “perdónalos por que no saben lo que hacen”

Rao ahora que está seguro

De lo posible en lo imposible

Quiere cruzar el mar por telepatía,

Por eso ahora los chicos del barrio lo apodan

Rao wireless.

ANONIMO

Dos horas más tarde

Estaba el muerto en el mismo precipicio.

Tergiversado por la roca intensa,

Olía a miedo

Y a cascara de remedio casero

Lo escupí con una patada en el polvo

Y seguí mi camino.

Dos días más tarde

Seguía el muerto en el mismo precipicio

Demacrado por la mala noche

Y el sereno,

Olía a oración de hechizo

Y a merienda malograda

Sus ojos habían llorado soledades,

Cogió una piedra y le asesté

Un golpe en el silencio.

Dos años más tarde

Seguía el muerto en el mismo precipicio,

Cansado, putrefacto a la sazón del tiempo,

Me miro con sus últimos ojos,

Olía a correa de castigo

A ceniza de redención.

-Eres el único que ha venido a verme-

Alcanzo a decir

Antes de volver a morir.

Al cabo de un siglo

El muerto seguía allí

En el mismo precipicio.

LUJURIA

En detrimento del morbo
que es cohibido o solapado
sale el deseo como un loco calato
que se escapa a media noche.
Por eso me gustan tambien
las chinas que viven en Madrid
y las rusas de Coney Island.
tienen la pulcritud de las santas
y la determinacion de las heroinas
Las Amish y sus largos trajes de Lancaster
y las dominicanas de Washington Heights. 
Las colombianas del quindio
y las Amazonas de Chachapoyas
son de la misma raza aguerrida
se desnudan ante un beso
con la facilidad de un reloj contanto los segundos.
me gustan las judias robustas
y sus panuelos de gitanas
tambien me gustan las gitanas
y sus barajas bajo la axila,
me gustan las brasilenas que no bailan samba
y las albanas que fueron perseguidas por los turcos
ambas se refugian en un sexo melancolico y lastimero
que tiene sabor a delirio.
Me gustan las indias tatuadas
y las irlandesas vestidas de verde,
ellas han sido entrenadas para la guerra del amor.

MORBO

Me gustan las mujeres blancas
vestidas de turqueza,
tambien me gustan las morenas
en traje amarillo.
Me gustan las gordas rubias
y las flacas de pelo negro.
las bajitas de pelo corto
y las altas de larga cabellera.
tambien me gustan las calladas
si son de mediana estatura
y tienen los ojos oscuros.
a las elocuentes las prefiero de ojos claros
y mirada perdida.
si son cultas
tienen que tener buenas piernas
para compensar el tedio de la apatia sexual
que sufren las mujeres instruidas.
si son incultas
con un par de buenas tetas tienen de sobra,
alcanza para mitigar cualquier frustracion.
Me gustan las mujeres religiosas,
ellas nunca terminan de asombrarse cada vez que tienen sexo
y se prestan a cualquier perversion.
Me gustan tambien las descarriadas
de ellas he aprendido todos estos vicios.

Edith

claro que te quiero

aun me pierdo en el recuerdo de tus ojos esquivos

y tus labios mudos

y mirabas a todas partes por donde escapar

y te quedabas en mi ojos prisionera como un retrato

y asi has vivido desde entonces

callada

dejandote querer

con una sola palabra

edith

nunca era necesario mencionar tu nombre

tan solo recordarlo

porque hasta tu voz

estuvo ausente

Angel Garcia April 22 at 7:53am

He despertado
con la sensacion que el mundo
es mas grande
mas frio
mas solitario
y vacio
sin ti.
y hasta sordido
en esta redondez absurda
y enloquecida,
donde uno despierta
y no sabe si viene de un mal sueno.
es acaso, despertar,
una fantasia?
una burla cruel?
como es que el mundo luce tan hueco
sin ti?
como es que borraste un "te quiero"
y dejaste un mudo orificio
en el papel?
ya no voy a despertar sin ti,
no quiero sonar tu ojos
fugitivos
que corrian de mis mamos
ya no quiero ver tu boca escribir en la arena
"olvida lo de ayer''
tan solo quiero pecnortar aqui,
a la orilla del mundo
y perseguir las mariposas de tus parpados
porque eres una fantasia infinita,
que despierta cuando duermo
y llena este mundo derruido
de flores frescas.
soy un loco ingenuo
que no quepa la menor duda,
pero tengo estas rupturas de lucidez
donde voy al mundo
desde una palabra,
y puedo decir que es plano, horrendo,
triste
y vacio sin ti.

Si me viera Espana
callado y moribundo
cuando pasas,
y dices "te quiero"
a medias
como si fuera pecado.
sonries, bailas
con la libertad de tus caderas
y yo encadenado a la pared
como un retrato,
si me viera,
por lo menos Vallejo,
sin su Espana,
me regalaria una cruz
para morir con dignidad.

un breve ensayo de poema para el poeta Ricardo Leon Pena-Villa,
que murio este viernes 11 de anio 11.

Tan pronto murio el poeta
vinieron a almorzar
de sus tunicas.
el cadaver todavia tocia
un verso errante
que olia a tabaco de desierto.
Parecia decir "me voy para el tango"
le lloraban los ojos de vivo recien muerto
impregnados de vino
y de muzica,
Y se colaban las moscas
en la habitacion
para ver el espectaculo.
Ha muerto el poeta,
como se nos ocurre golpearlo de esta manera?
con esteras de nomada perpetuo
y estas cadenas de sangre artificial?
Nos dio la espalda
y se marcho en una cama
Date la vuelta hermano!
le gritabamos
y cuando volteo, ya no tocio mas
tenia una sonrisa envuelta en cascara de mariposa,
dijo, presten atencion
como preparando su acto de magia
y como buen prestidigitador
nos enseno sus manos vacias
luego se las llevo a la boca
y saco de ella tres palabras
intactas.

el reloj cambia de color
no de hora
como un sol lejano que empalidece,
tu, la misma de siempre, ries
con una risita de plastico
mientras tus pupilas ennegrecen como el odio
de tus unas clavadas en mi espalda,
te tiras otra vez sobre la almohada
abrazada
o naufraga desnuda,
puedo morder tu locura
hablarte despacito, en diminutivo,
hasta encontrar tus ojos vivos
en medio del desamparo.
Asi eras tu, hasta que sono el telefono,
y la alta definision trastoco las fantasias.
google asesino de mis dudas.
tuviste que salir corriendo,
desde cuando le eres infiel a aquel desconocido?
por que llevas tanta prisa en tus besos
y escondes en tu desnudez
la frivola pasion de tus caricias?
ya no me dejas escribir mi nombre en tu espalda
que agonia,
bajas corriendo las escaleras
haces un adios casi militar
junto a la puerta,
hasta ahi llego tu amor
desapareces,
eres un fantasma demacrado
en el pavoroso medio dia.

Plataforma politica para una campana presidencial
(ofertorio virtual, para el primer quinquenio)
Atencion ilusos, despechados, despreciados, descorazonados, incomprendidos e ignorados.
Si yo fuera presidente
reduciaria los embarazos a 6 meses
para ahorrarnos 3 meses de cuidados innecesarios.
(habria que legislar si los tres meses de recorte serian al principio o al final del embarazo)
Impondria un peaje a los pajaros y un impuesto por horas de vuelo,
una tarifa por estacionamiendo en los arboles publicos.
voy a instalar un medidor de agua en cada ballena
para controlar el desperdicio de este preciado liquido
y desde luego una tarifa modica por cada galon utilizado por estos cetaceos.
voy a construir los edificios hacia abajo
para que no se derrumben con los terremotos
y en vez de ventanas voy a colocar fotografias de hermosos paisajes
para compensar a los claustrofobicos
y los aburridos,
asi cada quien podria tener vista al mar desde su apartamento.
voy a derogar el polvo y la basura para ahorrarnos el  costoso trabajo de limpiar
y reciclar.
voy a abolir los besos para erradicar la influenza,
la fiebre tifoidea y el amor
(primera causa de muerte por suicidio)
voy a terminar con el desempleo,
en primer lugar los muertos tendran trabajo como guardianes de los bancos
y el erario nacional. (son los ciudadanos mas honestos con los que podemos contar)
los no natos seran asistentes de endoscopia
por decreto ley, asi tendran ganada la leche materna.
voy a construir puentes sobre las casas de los pobres
para que sus perros flacos no muerdan a la gente decente.
voy a regalar billetes sin numeros para que cada quien pueda ser rico a sus anchas
La imaginacion es un derecho protegido por la constitucion de la patria
y no un privilegio de poetas
que desde luego en mi eventual gobierno seran perseguidos
y castigados con todo el peso de la ley.
asi, cuando llegue al poder, voy a terminar
con la conspiracion palomar
el amotinamiendo de los peces,
con la polucion de las rosas
con el libre albedrio del aire
el vaiven de las olas
y por ultimo la rotacion del planeta,
que causa tantas noches.

Magdalena, tus ojos no eran azules.

(Error de imprenta)

sino de un color de rio de Marzo

lleno de yerbas otonales

y de paja de establo

donde hacian sus nidos

las golondrinas.

Magdalena atea, cristiana, judia,

sentada en una piedra

escribias las barajas de mi suerte

sin ser gitana.

Y no se por donde metias

mariposas de colores

que comia de desayuno.

Magdalena, ese no era tu nombre,

yo solo te apodaba,

asumia,

especulaba.

Rara vez me detenia,

caminaba,

cavilaba,

conversaba contigo,

imaginaba,

Magdalena

nunca me viste,

creo que eras ciega,

en todo caso, yo era invisible

a tu mirada.

segundo atropello,

hace bien hacer el amor

un sabado por la manana

los doctores dicen que es lo mejor

para combatir el reuma y el exceso de sal en las comidas,

pero, yo digo,

como podemos confiar en un individuo

que te mira a la cara

y te dice tu vida sin habersela estudiado?

por eso yo hago las cosas con cautela

hasta el amor de los sabados

y a veces los domingos en vez de ir a misa

me consagro a estas cosas

y escribo recetas caseras

como si estuviera cocinando frijoles.

a veces me coge el medio dia,

tirando papeles por la ventana

a un rio que ha de venir.

quien sabe si tan pronto cuando los pajaros

dejen de caer envenenados por la inflacion de las semillas

de monsanto

el otro mostruo marino que salio a la tierra.

la biblia dice que esa es la bestia transgenica

que ha digitalizado nuestras almas.

coman sano muchachos!

Mc Donals es una farmacia de antibioticos

disfrazados de riquisima gordura,

hagan el amor,

quemen calorias

combatan el estres, la locura,

amense los unos a los otros

pero sin mariconadas.

el blog dice "empezar a publicar"

y es como la campana junto al rin invisible

que repite y repite y repite

hasta que el peleador cae muerto de miedo

y los espectadores de cabeza ovacionan

y el silencio que cunde

como una rafaga de nada.

y la cerveza se riega por la lona

y la baba salpica el terciopelo del desconocido que se marcha.

Aja, aqui esta el boton para encender la realidad

y conversar con mis antepasados

que no creian en la dialectica

porque les encantaban los retratos

y las estatuas imitacion marfil cuando vino la crisis existencial de los 60's.

era una locura, el terremoto insistio varias veces en exterminarnos

pero eramos los subditos tipicos del Incanato que como todo imperialismo

manejo bien la prensa

y los medios represivos.

cuando toca, toca, esa era la onda puvica

de reproducir estrictamente lo necesario,

por eso despues nacieron todos esos castrados mentales

que no se atrevieron a tener descendencia

porque Dios los habia olvidado.

ahora, que sigue?

me sabe a caldo de verdura esta esperanza,

nada se tiene como cierto,

y los huesos de la pachamanca erudita

de quienes van al frente como hidalgos

rechinan como catres de putas de feria.

que vaina, el "empiece a publicar" del blog no es mas que una incitacion,

terrorismo bushianno para matar el oficio de acomodar las letras

o los libros.

o lo que es el negocio del menudeo callejero de los que saben.

aqui todo cabe, cabe hasta el amor y todas su antologia numerica y oscurantista,

los matrimonios gay

y hasta la guerra de los balkanes, que fue la guerra mas pobre

porque no tuvo petroleo.

Este blog es en vivo, esta vivo, es decir, no nos reservamos el derecho al error de imprenta

porque aqui no se escribe.

se habla como despues de la cena

hace tiempo, antes de la luz electrica,

y no hay profesor de literatura agazapado

dirigiendo el recital/

pido una pausa/ y vuelvan cuando quieran.