Poema III

Mazo
Existe más allá  de meridiano
En el eje de la dulzura
Y la longitud  del delirio.
Alli amanece el Sol  despacio
Entre los sauces
Entre los nisperos dulces
Entre los gradiolos
De mi abuela difunta
Y sus perros chiquitos.
Mazo es de un color pardo verduzco
El tiempo alli parece hecho de miel
Y el aire, de plumas suaves,
Alli yace el amor
Enterrado en un corazon enamorado,
Alli la vida no tiene muerte,
Y la muerte cobra vida.
Mazo es una historia escrita,
Yo solia leerla entre los guayabos
Y las margaritas,
Dulzón como un durazno,
Trepado en la pared
De mi acrobacia,
Porque yo era un niño
Que corria por los matorrales
Y espantaba a las gallinas
Que dormia bajo un árbol
La siesta cobriza
De mi soledad.
Mazo está
Tras el ojo de la cerradura,
Yo miro desde afuera,
Distante,
Incrédulo,
El perfil de su ficcion,
Echo de menos
Sus tardes,
La caja donde solia esconder el Sol.