NYC

It was all a dream, just a dream.
Corro por las escaleras hacia el precipicio del tren.
Qué hora es?
Pregunto a la multitud
Hey you!
Qué hora es?
Y el individuo hojea ordenadamente
Las páginas de su libro hasta cerrarlo,
Me mira con sus ojos de Quìtate loco
Y se baja  antes que el tren
Empiece su marcha.
Señor tren,
Lléveme a casa
Y el tren bastante afligido
No encuentra camino,
Ronronea como un gato eléctrico
Y al fin parte.
Suspiro.
La gente esconde la mirada
Entre las páginas del periódico,
Entre las oscuras letras
Pero nadie me da la hora.
Me angustio.
El tren suelta un eructo
Pestilente a miedo.
Miedo, miedo, quién dijo miedo?
Los terroristas pasan de un vagón a otro,
Vestidos de azul,
Perdón, quise decir, los maquinistas
Que estallaron hace tiempo
Y ahora penan entre los túneles
Donde los trenes se detienen a pensar.
Para qué pensar?
En la oscuridad todo empequeñece,
La mente, los ojos, la voz,
Por qué hablan bajito?
No murmuren carajo!
Todos se callan,
Se tragan su miedo
Menos un niño que le dice a su madre
Aqui hay un loco.
Hay muchos locos,
Todos aquellos que leen periódicos
En la oscuridad
Donde las noticias se han derretido.
De pronto salimos a la luz
Y mi rostro queda al descubierto.
El niño se acerca y pregunta,
Qué hora es señor loco?
Para ti es muy temprano aún, niño,
Pero para mi ya dieron las doce
En todo el mundo.