Acantilado

Puedo ver por dónde sopla el viento
Por dónde viene la procesión
Que sobra en la barriga
Y colma el pecho.
Estoy triste,
Mi sombra ha muerto
Y también el perro que la seguía
A todas partes,
El féretro de su compañía
Pasa hermético por la tarde,
Y un coro púrpura de voces ciegas
Lo consuela.
Allí se vá mi amiga, pienso cabizbajo,
Se van las horas embalsamadas,
Las sonrisas huerfanas,
El reloj difunto de la espera.
Puedo ver por dónde sopla el viento,
Puedo ver el camino
Por donde se marchan las hojas
Del otoño.
Estoy triste,
Tan triste como un acantilado.

Angel F Garcia
Woodmere New York
November 21, 2017.