Poema Uno

Existe la mano
En el paralimpico
Verso
Que brota del humo,
La barba ruda meditativa
Y ochentera
Huele a radio a transistores
Y a pila de carbon.
Has esperado el anuncio
Toda la tarde
Mientras bordas un crochet
Y el te y las señoritas
Que venian a gorgotear
Como pavos
Pasan a prisa
Sonriendo
Tus ademanes de duqueza.
Existe el rito
De tu baile,
Colorido carruaje
Que arrastras
Mientras abanicas la tarde,
El Sol caribe
Pela el cascajo de los años,
Y el sedimento del vino
Que reposa
En la barriga de aquel borracho
Que duerme en el espejo,
El mosquitero te da una imagen santa,
Han envejecido tus canas
Y atardecido tus ojos.
Y aun asi
La cuerda de tu música
Entona con tu llanto.