Destierro

A esta hora
duele un Martes
Humedo y
duele el silencio de una puerta
A donde nadie llama
Duele la hora de un sueño
Sin merienda
Duele un pan
Sin linea divisoria.
A esta hora
Un pajaro camina
Por el patio
Va de norte a sur
Con sus alas en el bolsillo,
Duele mas aun
Su aire impecable
De señor,
Su atuendo negro
Y fino,
Duelen sus patas frias
Dibujando en el polvo
Su ultimo deseo.
A esta hora
Duele un viernes
Y tambien un domingo,
Duele un rio
Que recorre mi camisa
Y una llama
Que respira en el deseo.
A esta hora,
Desnudo frente al espejo
Duele el alma y sus quejidos,
Duele tambien el olvido.